BLUES TROTTOIR

La pluie lustre de nacre et d'or les pavés du boulevard.

Tête baissée sous son parapluie , elle hâte le pas.

Le choc, frontal

Deux silhouettes qui se fragmentent ,

Deux regards bousculés qui se croisent mi-furibonds ,mi-confus

Et soudain, le passé balafre l’instant et vient cingler leurs visages.

Elle lui tend la main.

Il hésite puis l'embrasse  comme autrefois, lorsqu'il venait se désaltérer à son visage.

Elle frémit sous l’effleurement de ses lèvres :

Elles ont encore la tiédeur fondante des baisers défaits.

Il lui propose la chaleur d'un bistrot, celle d'un vin chaud aux épices

Et tous les souvenirs qui vont avec...

Elle décline l'invitation.

Il insiste...

Elle persiste ...

Il lui donne son numéro de téléphone et lance un :

" Tu m'appelles ! " persuasif et déjà convaincu.

A quoi bon  ?

Ce n'est plus Lui

Ce n'est plus Elle

Tout au plus deux fantômes de hasard égarés dans l'exotisme du présent .

La pluie continue à jouer des claquettes sur le trottoir.

Sous le pont Mirabeau coule la Seine; imperturbable.

Il n'y a plus d'après pour les amours de jeunesse...

(Elise)